déjate de pegar....

que los weones dejen de pegarle a los pacos...

los niños dejen de pegarse

el marido deje de pegarle a la señora

el hijo deje de pegarle a la hija

que la marida deje de pegarle con las palabras putas

la madre deje de pegarle a sus hijos

las palabras putas no salgan de nadie

los pacos dejen de pegarle a los weones

las empresas dejen de pegarle a los bolsillos

y los bolsillos a nosotros

que los mapuches dejen de pegarle a los pacos

que los pacos dejen pitiarse mapuches

que dejemos de pegarle a la tierra

y que la tierra deje de pegarnos

que la muerte deje de pegarnos tan fuerte

mi señora le pega a mi casa y a mi auto

yo le pego a mi perro y a mi gato

yo le pego a los billetes

y ellos no tienen la culpa

las palabras putas aparecen en ti, en mi, en los pacos y las mujeres

déjate de pegarle a los flaites

flaite culiao dejate de robar si queri que se dejen de pegarte...

déjate de pegarle a las mentes de los piensan y de los que no piensan...

dejen de pegarle a los abuelos

a las abuelitas

a las guaguas

a los muertos

a los inválidos..

deja de burlarte.....y de pasaita déjate de pegarme

déjate de hacer publicidad con golpes

déjate wn déjate!!!!

ya no queda Otoño....

Y se alargó, y se alargó mas de lo esperado. El termómetro como es su costumbre esperaba por nueve meses al Otoño, era la Estación preferida, la bella, la combinación perfecta de colores, combinación perfecta de temperaturas, combinación perfecta de cafés y bicicletas, de lluvia de hojas amarillas, de bufandas, de botas, primeras pruebas de paraguas, inspiraciones perfectas de poesía y amores, de desamores......

Y no llegó..... el sol, el hijo de Dios...descansaba de nuestras cordilleras y de nuestros hábitos contaminantes. Tomaba vacaciones y se relajaba en el trópico de la enfermedad, dejaba de inyectar sus rayos UV a nuestras pieles y daba paso la belleza interna y mas pasiva del bello Otoño, hay quienes se alegran de ser fines Otoñales y aún ver verdes las hojas de un árbol que grita cambiarlas y descansar la fotosíntesis, de músicos bellos que caminaban por las hojas secas de un forestal amarillo e inspiraban sus nuevas creaciones.

Se cumplen profecías de mentes imaginarias que nunca pensaron en ver una máquina volar, o un submarino sumergir...y juntos, casi al paralelo doce iluminados escribían inmensas historias en que lo días estaban contados y de forma casi escondida rendían pleitesía al enorme astro hijo de la virgen, que nunca se apagaría.

Grito mi descontento y tanto que te extraño querida Estación amarilla, que nada mas queda que mirar un par de bellas fotos y situaciones de mi mente para implorar de rodillas que vuelvas y no tardes más.

Entiendo a los amantes del bikini y de la playa plagada de toallas en la arena, de lentes anti Sol y encierros de lluvia, pero no quiero perder mis sopaipillas amarillas mas del Otoño que del crudo Invierno. No soy sensible frente a lo que a los demás sensibiliza, esta "banalida

d" de llorar por una estación es de mi propiedad y la gritaré hasta que vuelvan las hojas que tapen el paso y nutran la creación de nuevas obras.

la santa lucía.

....la conocí en la estación Santa Lucía.....(8)

tal como dice la "rata bluesera" en su gran canción...

es que siempre me ha sonado con cierto tono cantado, solo el hecho de que el chofer del metro diga "próxima estacion, Santa Lucía" suena rítmica. suena cantada....agregue en su conciencia cierto acento en la primera "a" de santa y un dígalo leeeentamente....en fin suena.....

desde pequeño esta estación en particular, pareciera que tuviera cierto magnetismo conmigo. Una vez un amigo mapuche, al cual le había compartido mi "extrañeza" me dijo que es motivo del ex cerro "Huelén", las raíces del pueblo mapuche nos hace sentir el dolor que este nombre llama y no solo por cambiarle el nombre sino por el lugar sagrado que es y donde descansan las almas de antiguos weichafes.

Hoy sentí nuevamente una sensación extraña, es costumbre mía para llegar al lugar de mi trabajo pasar por la estación "Santa Lucía" y durante un par de meses se exhibían fotos del antiguo Santiago, fotos de la pérgola, la iglesia San Francisco, las calles, las fondas, la gente, la moda y entre esas imágenes entre esas fotos, estaba una foto del Victor Jara, ahí con su sonrisa con su mirada y con su guitarra, solo pasar y ver la cara del Víctor me llevó durante esos meses a volar y escuchar cada mañana al luchín, a la amanda, romance del enamorado, ni chicha ni limoná....no sé...era como ver a este won tokando en el metro. Sin duda un par de meses de mis pensamientos volatiles nutridos y bien recordados.

Hoy como si nada sacaron tu foto de esa vitrina DC jecaux, y quedó vacía....esperaré con ansias encontrarte nuevamente por ahí deambulando en alguna esquina, o en la polera de algún personaje, o en la caratula de algún disco, o en el tatuaje de algún otro.

http://www.youtube.com/watch?v=Rg39opaYHCU

Victor, aquí siempre serás un grande....el más grande.

porque de descanso faltan, junté mis pestañas

sobre muslos depilados si descanso

depiladas pelvis juntas sin frotar y

las espaldas se rozan y abren nuevas sensaciones

la física del escalofrío sensación que transforman

escalofrío difícil de entender y declarar

de explicar mas difíciles razones para escribirla

al escribirte puedo sentirte

al sentirte puedo olerte y tocarte, amarte y reirte

si profunda llena nuestro espacio audible a la risa

suena hasta en el otra pieza, la pieza en que se mienten y se aman

de amantes y de mentiras y sensaciones mas reales

realmente el tsunami no llegó hasta aquí

pero aquí el grito fué mas interno en nuestros oidos

que escucharlo da mas miedo a la excitación

excitación de escucharles hacer el amor

y hacer el amor para que ustedes nos escuchen

y los niños nos escuchen, y los perros nos escuchen

y ladren y griten y rían

y los amantes del piso de arriba se exciten

y se imaginen a usted sobre mis muslos

y depile mi intensidad y virilidad

las pieles sudadas, separadas solo por unas piezas reales

como si nos vieran, como si los viéramos

dejé la ventana abierta, así pueden entrar los fantasmas

pueden volar y amarse

para que juguemos a este circulo tan poco vicioso

que nadie lo creería